Всё кончено, Джонни. Всё кончено.
— Ничего не кончено, ничего. Это нельзя просто прекратить. Это не моя война. Вы призвали меня, а не я вас. И я делал всё ради победы. Но кто-то не дал нам победить. А когда я вернулся в мир, я увидел этих придурков в аэропорту. Они орали на меня и плевали, называли детоубийцей, поливали меня дерьмом. Кто они такие чтобы кричать на меня? Кто они такие? Разве что, они были на моем месте там, и понимают о чем, черт возьми, они кричат?
— Это было тяжелое время для всех, Рэмбо. Но теперь всё в прошлом.
— Для вас. Мирная жизнь для меня — ничто! На поле боя был кодекс чести. Ты прикрываешь меня, а я прикрываю тебя. А здесь ничего.
— Ты — последний из элитной группы. Не заканчивай всё так.
— Там я управлял вертолётом, мог водить танк, распоряжался оборудованием ценой в миллионы долларов. А здесь меня не берут даже парковать машины. К черту всё. Боже. Где же все? Там у меня был друг, он служил в ВВС. Там были ребята. Они все были настоящими мужчинами. Вот кем были мои друзья! А здесь нет ничего. Помните Дэна Фореста? Он носил черную повязку на голове. Я взял один из его маркеров и написал «Если вы нашли это, отправьте в Лас Вегас». Потому что мы постоянно болтали о Вегасе, и об этой гребаной тачке. О шикарном кабриолете Chevy 58-го года выпуска. Он болтал об этой тачке, он говорил, что мы будем кататься на ней пока шины не сотрутся. Мы были в баре в Сайгоне, и туда заходит мальчик, и приносит с собой коробку для чистки обуви. И он говорит «Блеск, пожалуйста, блеск». Я сказал «нет», а он всё повторял, и Джо сказал «давай». И... я пошел за парой бутылок пива. А коробка была заминирована. Он открыл коробку и его тело разметало повсюду. Он лежит там и вовсю орет, а я весь в его ошметках. И я пытаюсь стряхнуть их с себя, понимаешь,... моего друга. Я весь в его кусках. Я весь в крови и всём остальном... пытаюсь собрать его вместе, пытаюсь собрать, а чертовы внутренности всё лезут наружу. И никто не поможет. Он всё повторяет «Я хочу домой, я хочу домой!», зовет меня. «Я хочу домой Джонни, Я хочу за руль моего Шеви!». А я говорю «Почему я не могу найти твои гребаные ноги?». «Я не могу найти твои ноги». Я никак не могу выкинуть это из головы. Прошло семь лет. Каждый день это причиняет боль. Иногда я просыпаюсь и не понимаю где нахожусь. Я ни с кем не разговариваю. Иногда днями. Иногда неделями. Я не могу выкинуть это из головы.
Марширует женский взвод
Но майор нас обижает
Писать сидя заставляет
Нет проблем и нет забот
Ведь я лысый обормот
Чтоб не быть мне больше тиной
Добьюсь я права быть мужчиной
— Да иди ты тоже к черту, и тебя и меня к черту.. К черту весь этот город, и всех, кто в нем живет. К черту этих продавцов авторучек, что вечно снуют между машинами, и улыбаются за моей спиной. К черту этих мойщиков окон, этих грязных, что пачкают машину. Идите к чертовой бабушке — найдите нормальную работу! К черту индусов, что вышивают по улицам в замызганных тачках насквозь провонявшиеся соусом карри, который преследует тебя целый день, к черту террористов в драных спортивках, чтобы все обосрались! К черту педерастов из Челси со всеми их масляными мышцами, которые шатаются за ручку в моих парках, и на моих тротуарах, и трясут своими членами на 35-ом канале.. к черту корейских баб, с их пирамидами фруктов по нереальным ценам, со всеми их тюльпанами и розами завернутыми в пластик, десять лет в стране, и до сих пор ни бельмеса по-английски. К черту русских на Брайтон-бич, этих тупоголовых мафиози, сидящих в кафе, попивающих чай из маленьких чашек, сосущих сахар в зубах. Все мутите, крутите, рыщете.. Валите к себе на родину. К черту жидов с черными пейсами, что слоняются туда-сюда по 47-ой улице в своих заштопанных пиджаках с перхотью, продающих южноафриканские бриллианты по партеиду. К черту брокеров с Уолл-стрит, самозванных хозяев вселенной, что все как один косят под Майкла Дугласа, Гордона Гэнльфа, и ищут новые способы вытряхивать центы из рабочих людей без зазрения совести. Пусть лучше всю свою сраную жизнь считают прутья на решетке. Вы думаете Буш и Чейни знают об этом? Да ну, в самом деле.. Продажи, рынок, Филадельфия, акции.. К черту пуэрториканцев с их показным богатством, что вечно набиваются в своих тачках-опулька, и устраивают самый говняный парад в городе. К черту итальянцев из Бельзерфеста с их прилизанными волосами и нейлоновыми куртками, с медальонами на шеях, что размахивают своими бейсбольными битами, ждут когда им набьют морду. К черту старых, прокуренных, законных жен богачей со шрамами от пластических операций, со щеками и подбородком провисающими от переедания и бесконечных подтяжек, -- ты никого не обдуришь мамаша! К черту братьев из верхних кварталов. Они никогда не передают мяч, никогда не играют в защиту, и всегда делают пять шагов перед каждым проходом к кольцу. А когда их засудят, они валят все на белых. Рабство отменили 137 лет назад. Хватит сидеть на месте, мать вашу!
К черту купленных полицейских, с их незаконными санкциями, и 41 пулей стоящей за синей стеной безмолвия. Вы предали наше доверие! К черту священников, что суют руки в карманы невиновных детей, к черту церковь, которая защищает их отдавая нас в руки зла. И заодно к черту и вашего идола -- он легко отделался, день на кресте, выходные в аду, и вечная алилуя всех ангелов вместе взятых. -- Попробуй посидеть семь лет в Нотисвелле, парень. К черту Осаму Бен ладена, и всех этих засраных фундаменталистов в ямах и бункерах вместе взятых. От имени тысяч невинно убитых я молюсь, чтобы вы провели остаток своей жизни поджариваясь на реактивных двигателях вместе со своими винтовками в преисподней.
Передайте своему избранному королю -- пусть поцелует мой королевский, ирландский зад. К черту Джейкоба Малинского, этого нытика. К черту Фрэнсиса, моего лучшего друга, который судит обо мне пялясь на задницу моей подруги. К черту Натурэль Ривейру, -- я дарил ей свое доверие, она всадила мне нож в спину. -- сдала меня с потрохами, гнусная сука. К черту моего папашу с его вечным нытьем, который вечно торчит за своей стойкой потягивая соду, и продавая виски пожарникам и слесарям из Бронкса. К черту весь этот город, и всех, кто в нем живет. Начиная от рядовых домишек в Астории и заканчивая пентхаусами в Парк-Авеню. Со всеми новостройками в Бронксе и квартирами-люкс в Сохо, с номерами в Локсвилле и городке, двух и трехэтажками, парковыми домишками на Лонг-Айленде, чтоб оно все рухнуло от землетрясения, пусть горит все огнем и синим пламенем, пусть восстанут(встанут) воды и потопят все это говно, весь этот крысиный притон..
-- Неет. Пошел ты сам к черту, Монтгомери Броган. У тебя было все это, и ты все это спустил в унитаз! Тупой недоумок!
Monty Brogan: "Fuck me? Fuck you! Fuck you and this whole city and everyone in it.
Fuck the panhandlers, grubbing for money, and smiling at me behind my back.
Fuck squeegee men dirtying up the clean windshield of my car. Get a fucking job! Fuck the Sikhs and the Pakistanis bombing down the avenues in decrepit cabs, curry steaming out their pores and stinking up my day. Terrorists in fucking training. Slow the fuck down!
Fuck the Chelsea boys with their waxed chests and pumped up biceps. Going down on each other in my parks and on my piers, jingling their dicks on my Channel 35.
Fuck the Korean grocers with their pyramids of overpriced fruit and their tulips and roses wrapped in plastic. Ten years in the country, still no speaky English?
Fuck the Russians in Brighton Beach. Mobster thugs sitting in cafés, sipping tea in little glasses, sugar cubes between their teeth. Wheelin' and dealin' and schemin'. Go back where you fucking came from!
Fuck the black-hatted Chassidim, strolling up and down 47th street in their dirty gabardine with their dandruff. Selling South African apartheid diamonds!
Fuck the Wall Street brokers. Self-styled masters of the universe. Michael Douglas, Gordon Gecko wannabe mother fuckers, figuring out new ways to rob hard working people blind. Send those Enron assholes to jail for fucking life! You think Bush and Cheney didn't know about that shit? Give me a fucking break! Tyco! Imclone! Adelphia! Worldcom!
Fuck the Puerto Ricans. 20 to a car, swelling up the welfare rolls, worst fuckin' parade in the city. And don't even get me started on the Dom-in-i-cans, because they make the Puerto Ricans look good.
Fuck the Bensonhurst Italians with their pomaded hair, their nylon warm-up suits, and their St. Anthony medallions. Swinging their, Jason Giambi, Louisville slugger, baseball bats, trying to audition for the Sopranos.
Fuck the Upper East Side wives with their Hermés scarves and their fifty-dollar Balducci artichokes. Overfed faces getting pulled and lifted and stretched, all taut and shiny. You're not fooling anybody, sweetheart!
Fuck the uptown brothers. They never pass the ball, they don't want to play defense, they take fives steps on every lay-up to the hoop. And then they want to turn around and blame everything on the white man. Slavery ended one hundred and thirty seven years ago. Move the fuck on!
Fuck the corrupt cops with their anus violating plungers and their 41 shots, standing behind a blue wall of silence. You betray our trust!
Fuck the priests who put their hands down some innocent child's pants. Fuck the church that protects them, delivering us into evil. And while you're at it, fuck JC! He got off easy! A day on the cross, a weekend in hell, and all the hallelujahs of the legioned angels for eternity! Try seven years in fuckin Otisville, Jay!
Fuck Osama Bin Laden, Alqueda, and backward-ass, cave-dwelling, fundamentalist assholes everywhere. On the names of innocent thousands murdered, I pray you spend the rest of eternity with your seventy-two whores roasting in a jet-fueled fire in hell. You towel headed camel jockeys can kiss my royal, Irish ass!
Fuck Jacob Elinski, whining malcontent.
Fuck Francis Xavier Slaughtery, my best friend, judging me while he stares at my girlfriend's ass.
Fuck Naturel Rivera. I gave her my trust and she stabbed me in the back. Sold me up the river. Fucking bitch.
Fuck my father with his endless grief, standing behind that bar. Sipping on club soda, selling whiskey to firemen and cheering the Bronx Bombers.
Fuck this whole city and everyone in it. From the row houses of Astoria to the penthouses on Park Avenue. From the projects in the Bronx to the lofts in Soho. From the tenements in Alphabet City to the brownstones in Park slope to the split levels in Staten Island. Let an earthquake crumble it. Let the fires rage. Let it burn to fuckin ash then let the waters rise and submerge this whole, rat-infested place.
No. No, fuck you, Montgomery Brogan. You had it all and then you threw it away, you dumb fuck!
>>3673654
Вот полная версия отрывка.
Кстати, кто смотрел фильм и знает английский хорошо, что Монти имел ввиду вот тут?
Fuck the Puerto Ricans. 20 to a car, swelling up the welfare rolls, worst fuckin' parade in the city. And don't even get me started on the Dom-in-i-cans, because they make the Puerto Ricans look good.
именно последнее предложение? Он связывает пуэрториканцев и доминиканцев, но не пойму, это какая-то игра слов, так-то в США их все путают, а что он подразумевал?
– Те, кто тебе не нравится, живут ещё меньше.
– Хотелось бы посмотреть.
– Она позже будет.
— День трепки моих нервов???
— Нет. Это пятнадцатого....
По СТС, вроде бы, чаще вторую часть крутили, оттого в детстве ярче запомнилась. Но, судя по тырнетам, в народ ушла преимущественно первая, да и при повторном просмотре она лучше всего из квадрологии воспринимается.
Резчик из шебм-треда, ты? У тебя видео чому-то часто постятся в таком вот виде, будто битые; проверь программу, которой нарезаешь, не исключено, что там баг какой-то.
Я не знаю у меня нет часов
А если бы были который был бы?
Не могу сказать.
А ну побыстрее мальчики
Вам сказанно побыстрей
Осталось девять. Теперь восемь.теперь семь
Теперь шесть
Теперь пять
Теперь четыре
Теперь три
Теперь две
Теперь одна
(Ку-ку-ку-ку-ку-ку)
Скажите "бум"
Бум
О, Витебский вокзал. Лет 35 там не был, а до сих пор помню. Не знал, что "Вокзал для двоих" в Ленинграде снимали.
На Витебском наверху много кино снимали, где именно прибытие/отбытие поездов. Там колоритный дореволюционный навес, подходящий для исторических съёмок.
Ду юф ил лаки? Велл, ду я, панк?!
ДВА ДОЛЛАРА, ЧЕТЫРЕ...
ПРОСТО НАЖАТЬ
НЕНАВИЖУ ЭТОТ СРАНЫЙ ГОРОД
>Там колоритный дореволюционный навес
Совковое быдло своими колхозными ручёнками не смогло повторить навес какого-то вокзала, построенного больше 100 лет назад. Зато человека в космос запустили, да, охуенно.
Охуительные советы от бывалого.
Бля.Ты пистонами стрелял? Что будет есль дернуть за курок?
>>3704215
>>3704976
Речь ведь о запомнившихся киноцитатах, а не о точном названии устройства револьвера. В переводе Гаврилова был именно курок, потому и запомнилось так.
Я хочу ярких красок в сером Лондоне. Я хочу больше красного. (Карты, деньги, два ствола).
И я уж не говорю о доминиканцах, по сравнению с ними даже пуэрториканцы нормальные.
— Успокойся, Фрэнк.
— Сам успокойся!
— По 10 с половиной за кило, чистый кокс. Деньги не потеряешь, ни в коем случае. Мы сделаем на этом 75 миллионов, Фрэнк. 75 миллионов. Это серьёзные деньги.
— И что, блядь, сделает Соса, если я не достану первые 5 миллионов? Думаешь, выставит мне счёт? Он, блядь, пришлёт сюда отряд убийц, вот что он сделает! И на улицах начнётся война!
— Расслабься, всё будет в порядке, Соса мне доверяет. Не хватит пары миллионов - пойду на улицу, проверну пару дел, миллион отсюда, миллион оттуда... деньги будут. Окей?
— Ооо, какой ты уже самостоятельный.
— Ну я же не глухой, слышу всякое.
— Да? И что ты слышал про Эчевьерра и братьях Диас? Про Гаспара Гомеса? Что будет, когда ты начнёшь толкать 2000 кило...
— ДА НАХУЙ ИДЁТ ГАСПАР ГОМЕС И НАХУЙ ИДУТ ЕБАНЫЕ БРАТЬЯ ДИАС, ВСЕ ИДУТ НАХУЙ! Я похороню этих тараканов! Что они для нас сделали?! Слушай, Фрэнк - время пришло. Нам пора расширяться. Будем поставлять в Нью-Йорк, Чикаго, Лос Анджелес. Надо создать собственную марку и укрепить её. Пора начинать мыслить широко.
— Широко... это как твой друг Соса? Дай-ка я тебя просвещу, насчёт этого латиноса-хуесоса. Он - змея, вот кто. Повернёшься спиной - сразу засадит в жопу. Такому нельзя доверять. И я должен поверить, что Омар был стукачом только потому, что Соса так сказал? И ты на это купился? Возможно, я совершил ошибку, когда послал тебя туда. Может, ты и Соса знаете что-то, чего не знаю я?!
— Например что?
— Например что? Ты мне скажи, например что.
— Ты сейчас назвал меня лжецом, Фрэнк? Так ты меня назвал?
— Давай-ка на этом остановимся, пока. Сделку с Сосой притормози.
— Притормозить? Окей, босс. Идём.
— Да, я - босс.
— Конечно, ты - босс.
— Эй, Тони! Помнишь, о чём я тебе говорил, когда ты начинал? В этом бизнесе остаются только те, кто действуют ровно, сдержанно и спокойно. А тот, кто хочет всего и сразу: тёлок, шампанского, роскоши... долго не протянет.
— Ты закончил? Теперь я могу идти?
Собачья туша в переулке поутру. След шин на разорванном брюхе.
Этот город боится меня. Я видел его истинное лицо. Улицы - продолжение сточных канав, а канавы заполнены кровью. Когда стоки окончательно переполнятся - вся эта мразь начнёт тонуть. Когда вся скопившаяся грязь секса и убийств вспенится им до пояса, все шлюхи и политиканы посмотрят наверх и возопят: - "Спаси нас!". Ну а я прошепчу: - "Нет".
Сейчас весь мир стоит на грани, взирая вниз, в кровавое пекло. Все эти либералы, интеллектуалы и сладкоголосые болтуны... и отчего-то, вдруг, никто не знает что сказать.
Подо мной этот ужасный город. Он вопит как скотобойня полная умственно отсталых детей, а ночь воняет блудом и нечистой совестью.
Помню знатно кринжанул с этих монологов голосом человека с недельным запором.
Такое нелепое клише абстебали еще в голом пистолете. Подавать его на серьезных щах в 21 веке курам на смех.
Еще в бетмене новом такая же дрисня была нелепая.
— Паскудная шлюха-убийца, вот кто.
— Я смотрю, тебя не терзают смешанные чувства, когда ты везёшь женщину на виселицу.
— Под "женщиной" ты подразумеваешь её? Нет, меня "не терзают смешанные чувства".
— Значит, ты везёшь её в Ред Рок на казнь?
— Ещё бы!
— Останешься посмотреть?
— Ну а то! Хочу услышать собственными ушами как хрустнет её шея. А ты никогда не дожидаешься, чтобы посмотреть как их вешают?
— А моих никогда не вешают, потому что я никогда не привожу их живыми.
— Никогда?
— Совсем никогда. Мы же обсуждали это в Чаттануге. Тащить отчаявшегося человека живьём на смерть - верный способ умереть самому.
— Меня не застать спящим, если я вообще не сомкну глаз.
— Слишком много мороки.
— Никто не говорил, что работа будет лёгкой.
— В то же время никто не говорил, что работа будет настолько тяжёлой. Вот именно поэтому, леди, его называют "Вешателем". Когда на плакате указано "живым или мёртвым", большинство из нас бы просто пристрелили тебя в спину с какого-нибудь высокого насеста и привезли твой труп в седле. Но когда Джон Рут "Вешатель" ловит тебя, то ты не умираешь от пули в спину, не-а. Когда "Вешатель" ловит тебя - тебя вешают.
— Щито ито за хуиня? Я чисьтая как маладенец.
— Диалект провинции Гандон? Да я свой хуй лучше в блендер засуну!
— Мы остановили вторжение, через три дня они бы пересекли границу!
— Почему мы?!
— Потому что никто другой бы не справился. Что, не понравилась легенда? Она нужна была, чтобы ты взялся за эту работу!
— А какую историю ты наплёл Хопперу?
— Слушай, мы месяцами искали это место. На сбитом вертолёте находились мои люди! Хопперу было приказано отправился вслед за ними и вернуть их, но он исчез.
— Он не исчез! С него живьём содрали кожу!
— А у меня был приказ найти кого-то, кто передавил бы этих ублюдков!
— И ты быстренько состряпал историю и бросил нас шестерых в мясорубку... Что случилось с тобой, Диллон? Ведь когда-то я мог тебе доверять.
— Я проснулся. А ты? Вы же материал. Расходный материал. И я использовал вас для того, чтобы выполнить задачу. Понятно?
— Мои люди не расходный материал. И я подобной работой не занимаюсь.
— Нет.
— Нет? НЕТ?! О БОЖЕ МОЙ!
@
ПОСТЯТ ДЛИННУЮ ПРОСТЫНЮ С ДИАЛОГАМИ
В чем прикол?
В точку, сэр, также не имею понятия. Пусть лучше этот тред потонет к, простите, хуям собачьим, что уже давно бы произошло без этих самых, как выразился джентльмен выше, графоманов.
— Любовь имеет значение, да. Общественная польза: социальные связи, воспитание детей...
— Мы любим людей, которые умерли. Какая в этом общественная польза?
— Никакой...
— Может быть, любовь — это нечто большее, что мы не в силах пока осознать. Может быть, это свидетельство чего-то... артефакт какого-то другого измерения, которое мы не в состоянии постичь. И меня тянет через всю Вселенную к человеку, которого я не видела 10 лет и который, возможно, уже мертв. <...> Может, нам стоит довериться ей [любви], хоть мы и не понимаем ее сути?
Я убью тебя кружкой для чая.
Риддик-2.
- Готов, Кейс?
- Да.
- А ты не из болтливых.
- Тарс болтает за нас обоих.
- юмор 75%
- подтверждаю
- самоуничтожение произойдет через 10...9
- пусть будет 60%
— Ты плакал, потому что был с женщиной?
— Я плакал, потому что был один.
Поросятки, Волк сдует этот домик
Истерит как девочка.
,,,,,
Кеома он умрёт
Он не может умереть
Знаешь почему?
Потому что он свободен
Свободные люди не умирают.
,,,,титры,,,,
> состряпанный из верований других народов
Открыл Америку. Ты ещё напиши, что Волга впадает в Каспийское море. Всё в человеческой культуре (религии, языки, искусство) произрастает из первобытных корней, а не возникает внезапно.
В этом фильме ещё классная цитата Сартра была. Что-то вроде: "Если тебе одиноко с самим собой, значит ты в плохой компании".
А как же Элиот?
Only those who will risk going too far can possibly find out how far one can go.
