Сколько нужно читать и практиковаться, чтобы хотя бы чуть-чуть приблизиться к такому уровню?
Опять таки чувствовать мир вокруг, чувствовать природу, её безмятженость, её стихию. Потому что именно чувствами должны быть наполнены слова, слогающиеся в стихи. Ведь без них и не о чем сказать, нечего вложить в строки.. Важно научиться чувствовать. Я думаю что практически всё мною перечисленное напрямую связано с написанием хороших, красивых, не пустых, а наполненных стихов, которые имеют, если так можно выразиться - 'культурный вес', которые могут нести в себе не только изысканные рифмы, но и смысл, которые оставляют после прочтения осознаваемые эмоции, а не простое понимание банальности и никчёмности сего 'творения'.
Брать и писать. Много. Обо всем.
Стих - это рифма и размер. Послушай рэп например. Ребята делают отличные рифмы. Но не все. Про рифму в сети много инфы. С ней все ясно. И стих это размер. Чередование ударных и безударных. Тут практика. Если хочешь больше смысла, то белый стих и рифма. Если больше красивости и благовзучания, то ямбы и хореи, в итоге все сведется к ним, как не изучал и не дрочил размеры, все есть ямб, лол или хорей. С размером тяжело делать норм рифмы. Так что выбирай.
с таким в генеральный надо было по хорошему
Когда вкуришь размер - думай, как ты этот размер выбираешь, какие эмоции он у тебя вызывает в отличии от других. Тоже самое про схемы рифмовки - какие у тебя ассоциации с такой схемой, почему ты выбираешь её.
А когда поймёшь правила, можешь смело класть на них хуй.
Я почему ему про рэп написал, если зачитывать, то любая ересь может на слух восприниматься как норм. Был как-то на чтении стихов, под пианино, но там не рэп был, а просто как аккомпанимент, на бумажке было так себе, а когда читали вслух, звучало складно. Тут надо именно проговаривать как будет на слух. Вот я слушал Бродского, так звучит вообще найс очень. А читаешь, как то муторно и скучно. А там еще нараспев все это тянет.
Вообщем, стихи, это про то как будет звучать на слух, и как сам зачитаешь, лучше опу гуглить про акцентный стих, думаю всякого квадратного хватит, вся музыка и вся эстрада на этом. Только рифмы чтобы были не квадтратные. Но это надо уходить от ямбов и хореев. А Бродский больше греческого взял из ритма и размера, читается так себе, а вот на слух заебца. Проза тоже про то как это будет звучать на слух, классики не гнушались ямбами, всякими аллитерациями, звукоподражаниями и прочим, чего стоит только РРР, радион радионович раскольников. Вообщем надо эксперементировать.
рэп - это не стихи, рэп - это жанр, также как опера, ранняя вообще галимый рэп. А по сути, акцентный стих. Но рэп - это про рифму, а не про стих, у них крутые рифмы очень, опять же строятся по канонам, как в стихах.
ОП, рекомендую книжку Маяковского как писать стихи, странно что ее не кинули сюда.
В.Е. Холшевников "Основы стиховедения"
А я ебу, как рифмовать?
Кто слогом болен - тот тебе и проповедник.
Стихами нужно жить, блевать
Как после пьянки в понедельник.
Как мать личинку у сердцА прикормит,
Так ты носи свое творенье.
Эмоции, эмпатия = стихотворение.
О чём живёшь, о том поёшь. Секрета нет.
Как и всегда в издаче, в основном советуют хуйню какую-то.
Первым делом ответь себе на вопрос: нахуй оно тебе надо? Чувствуешь ли ты необходимость выразить какой-то важный для тебя опыт именно в такой форме, есть ли у тебя амбиции произвести какую-то важную работу над языком поэзии, вложиться в её историю? Если нет — проще забить хер, ну, или надрочиться в качестве прикладного версификатора — писать дружеские послания, пародии, рэп или ещё что-нибудь. Если всё-таки да — то прежде всего, научись стихи читать. Не пытайся прочесть весь мировой канон в хронологическом порядке — очень велик риск нихуя не понять и выйти из этого читательского опыта морально устаревшим дурачком с эстетическими стандартами 150-летней давности вроде завсегдатаев местного стихотреда, лол. Как раз проще плясать от современности — и уже затем прослеживать корни тех тенденций, которые господствуют в актуальной поэзии, контекстуализировать их.
Что читать? Ясен-красен, что не Ах Астахову и не Лёху Никонова. Читай поэтические журналы — хоть «Воздух», хоть «Новый мир», хоть «Транслит», хоть даже «Знамя», в рот оно ебись, хотя и не советую. Читай, не вдупляй нихуя, что происходит, ругайся, но продолжай читать, заполняя лакуны в культурном коде, попутно почитывай литературоведческие сочинения и критику от Гаспарова до Кукулина — и рано или поздно начнёшь понимать, что это, зачем и как это работает. Преодолевай собственное непонимание, если на каком-то этапе ты закрываешь современный журнал с мыслью «Всё хуйня, поэзия скатилась, после Пушкина/Тютчева/Блока/Бродского/etc. ничего нормального не пишут» и больше не возвращаешься к нему — всё, ты проиграл, теперь тебе дорога тольо в стихотред.
Заниматься формальным стиховедением не советую. То есть, можно, конечно, если тебе по фану и у тебя есть научный интерес, но в целом сейчас это не послужит никаким существенным подспорьем при стихосложении. Да, в истории литературы были периоды, когда исследование формальных возможностей стиха помогало осуществлять прорывы в поэзии (середина XVIII в., например, или начало ХХ в.), но пока что это в прошлом — и знание, чем пиррихий отличается от спондея и что такое логаэд, скорее всего, ничем тебе не поможет. И, разумеется, не слушай долбоёбов, которые расскажут тебе, что верлибр — это не поэзия и в ХХI веке совершенно уместно талдычить регулярным рифмованным стихом по любому поводу. Почти вся европейская поэзия давным-давно отбросила регулярный рифмованный стих как исчерпавшую себя архаику и, напомню, что поэзия не всегда была такой — в Древнем Риме рифмы считались варварской побрякушкой, почти вся античная поэзия, кроме отдельных позднеримских экспериментов, была нерифмованной. У России, конечно, особый путь и русский язык действительно отлично подходит для написания регулярных рифмованных стихов, поэтому традиция до сих пор не умерла окончательно, но приличных современных авторов, пишущих в рифму, крайне мало. Они есть. Но это хард-мод, далеко не всегда себя оправдывающий — почти все самые значительные авторы последних 30-40 лет — это верлибристы.
Короче, как писал классик, вникай в моё послание тебе и постарайся проанализировать и сделать выводы для себя. Добра.
Если без стишков не кушается и не какается, то:
0. Хороших стихов не бывает. Бывают авторы с хорошей техникой, которым есть что сказать. А бывают четвертые лона алсу. В 90% публикуются и кулюторотрегерствуют вторые. Оставшиеся 9,9% - бесноватые графоманы, купившие членство в союзе роисских писателей за пять или сколько там тыщ.
1. Читай. Много. Желательно прозу.
2. Пиши. По 2-3 стишка в день. Потом удоляй, ибо первые года два оно все равно говно.
3.Стишочки, даже длинные - краткая форма. Отсюда повышенное внимание к драматургии текста.
4. Класть хуй на технику можно. Но сначала техника должна появиться.
5. Найди онлайн/офлайн стихоплетов, которые могут дать тебе фидбек по сути, а не взаимную дрочбу. Толковых онлайн-площадок было мало и все почти сдохли, но шансы есть.
6. Если ты грезишь паблисити, то ее уровень будет зависеть не от твоей техники, а от того - с кем из текущей богемы ты батон хлеба с водкой на 4х покупал.
Пиши белый стих.
Спину сутуля!
Глаза покоряя!
Руки рисуют,
Пейзажа не зная?!
В ритме абсурда.
Не помня себя.
Слова издевались
Для ночи
Пол дня
Который короче
Года весны
Металлом каленым
Сердце гори
Сил не жалея
Ждать волн луны
Сахара спросит
Подарок зимы
Разобрать по деталям
Ничего в этом нет.
Зачерпнув сигареты
Выхожу на проспект.
На улице спросят:
"Кто ты такой?"
- "Не Маяковский!"
Отвечу с тоской.
Читается это вот так https://vocaroo.com/1iWkNmb79QAk
Сердце кричит
Душа убивает
Мне не нужен друг
Я сам умираю
О стены стуча
Головой безумной
Становлюсь все глупей
Становлюсь все безумней
Хожу по трупам столетним
Хожу по слезам печали
Вчера был в Аду
Там меня все встречали
Звали во тьму
Я сказал им "давайте"
Демоны грязные
Всю ночь хохотали
Я был там в гробу
Меня оттуда достали
В Аду устроил вертеп
Я был безупречен
Я был идеален
А под конец
Сатана меня
Назначил главным
Пууук пук пууууук пуккк пуууууук
Много что. Например: https://ru.m.wikipedia.org/wiki/Свободный_стих
Вот это мне понравилось.
6 февраля 1908
Александр Блок
Молодые девушки похожи лицом
на небо,
на ветер,
на облака.
Потом из них получаются
верные жены,
лица которых похожи
на дома,
на мебель,
на хозяйственные сумки.
Но их дочери
вновь похожи лицом
на небо, ветер
и весенние ручейки.
Для начала нужно изучить теорию стихосложения. Ямбы, хореи, вот это вот все. Потом нужно читать хорошие стихи. Много читать.
И только потом уже начинать писать что-то свое.
> Для начала нужно изучить теорию стихосложения. Ямбы, хореи, вот это вот все. Потом нужно читать хорошие стихи. Много читать.
И только потом уже начинать писать что-то свое.
Всмысле писать? Ты охуел? А как же докторскую защитить по одному из великих поэтов? А как же изучить латынь? А как же классификацию? Фольклор? Писать он захотел. Ух, сцуко. Тут люди годами потеют, изучают предмет как просто десятилетиями, посвящают ему годы своей лучшей жизни, а он - писать, блядь. Тьфу на тебя.
>Читай поэтические журналы
На подступах к стихотворчеству это повернуло меня в обратную сторону. Читая это сборище унтеров, опуская редких индивидов, я понял, что вся эта шобла просто ебёт труп поэзии. Это попросту другие люди, отличающиеся от настоящих поэтов прошлого стилем интеллекта, - они не могут писать стихи. Вся эта песочница из слов, значащих всё и ничего одновременно, держится только на бесконечных комментариях и хоронит под собой, может быть, десяток годных творцов.
У меня сложилось впечатление, когда пролистывал зарубежные журналы, что сейчас в моде пространно рассказвать о каком-то своем манямирке, о какой-то ебаной бытовухе, о какой-то банальщине в которой заключена чуть ли не вся история и не вся вселенная. Претенциозное дерьмище одним словом. Но тем не менее, это поэзия, просто она очень специфична. Во, смотри:
https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poems/56833/it-was-the-animals
И это я блять просто рандомное тыкнул. Но оно там все такое. Вкус нынешней поэзии определяется журналами ее печатающими, тобишь главредами, которые живут в эхокамерах своего собственного творения. Похуй насколько у тебя охуительная поэма - тебя не напечатают если ты пишешь не так же как другие авторы в этих журналах.
ПС Мы ж не про русских васянов щас базарим, да? На них-то вообще всем похуй.
Да я поэзию больше как хобби рассматриваю. Которым я занимаюсь с удовольствием. Сайдквест. Второстепенная сюжетная линия. Просто бывает пробивает что-нибудь написать, вот и пишу. Из любопытства читаю поэмы других людей.
А вообще, если бы я основывал новый журнал, я бы блять принимал поэмы ОБЯЗАТЕЛЬНЫМИ СУКА АУДИОЗАПИСЯМИ (+ письменный вариант ессно). Хватило сил запилить поэму, будь добр и записать ее на диктофон. Поэма - не поэма, пока ты ее не прочел вслух. И похуй на качество, если пройдет отбор, треш можно попросить перезаписать. Во первых, всегда считал что трудно оценить поэму по-достоинству без должного прочтения ее вслух автором. Альтернатива - своя интерпретация, но это сложно, и можно проебаться / не уловить правильного подхода к ней. Не, аудио - самый естественный и единственно верный носитель поэзии. Во вторых, это как-бы новый формат был бы для журнала. Вообще странно как еще таких нет, хотя может я просто не знаю о них.
Что бы был живой контент, так сказать, все поэмы можно автоматом публиковаться после предварительной модерации (с минимальными критериями на очевидный мусор и что бы рэп люди не отсылали и.т.д). И будет два раздела: коммьюнити, где рейтинги выставляются пользователями. И раздел редакции где все традиционно, своя атмосфера и.т.д, тут все понятно. Поэзия может и должна опять стать доступнее и ближе к народу, я так считаю.
Разверзлась хлипко и захотела всем отдать
Словно блядь, потрепанна как жизнь
Жухлая нитка и нежности мысль...
Корабль веры и надёжности разбит
А сердце гноем тихонечко болит...
Внезапно ветер согнал все мысли
Колючий ёжик сожрал все мюсли
И тут порвалась души закладка
Я не жила, ну хоть подохну сладко...
Ритму пизда или его вообще нет?)
>>182981
>>183002
Написать бы поэму без слов,
Для себя, для России Двуликой,
Для того кто читает Восток -
Где Омар забывал свою рифму.
Написать про движение вниз,
Написать про дурные порывы,
Про себя и про нас,
Про любовь...
Задевая культуры приливы.
Для кого - то пусть будет призыв,
Где другим букв не будет заметно.
Видеть будет слова кто готов -
Отдавать за других свои жизни.
Всё тот же автор, экспромт после вина >>182468
>>183075
Переделал - экспромт после работы и вина
Написать бы поэму без слов,
Для себя, для России Двуликой,
Для того кто читает Восток -
Где Омар забывал свою рифму.
Написать про движение вниз,
Написать про дурные порывы,
Про себя и про нас,
Про любовь...
Задевая культуры приливы.
Пусть заметит стихи кто готов,
Видеть полу оттенки поэта,
Красно серое, тёмное - мрак,
Как в запущенных ритмах про это.
Про любовь и забвенье
Снова выложил строки
'Кто-то' - Не текут по щекам
Мои слёзы - не внимаю словам
Темноты из провалов
Втоптать, запахнуть в ваши полы
Иссохших прохожих
Готова толпа
Быстро бросить в канаву
О поэт - на тебя
Им не жалко верёвки
Запутать - стянуть посильней
Твои руки и ноги
Замотать
Вокруг шеи - и крики
Кричишь ты поэму!
Не во сне - на яву
Но толпе нет и дела
С улыбкою - биту взносила
Забивала людей
И до смерти - лежачих -
Пинала двуличья страна
И всё будет взносить
Над главами
Врагов - неугодных
Никто и не против
Лишь шелест
Ветвей - помутнённые взоры
Над одной из твоих двух голов
О поэт - одичалые взоры прохожих
На клочке писать пятиминутный стих - как ответ другому поэту - весьма неинтересное занятие. Эта неинтересность никак не способствует вложению чувства и смысла, хотя нельзя сказать, что кое-какой в 'Про любовь и забвенье' смысл всё-таки мною вложен.
Ожидать вообще от каких-либо стихотворцов на дваче что-то большее чем бессвязные словосочетания, примитивнейший смысл и раздробленные рифма и ритм - или их, как таковое, отсутствие - глупо. А чтобы выкладывать сюда свои подлинные стихотворения, настоящие - в которые вложены чувства, вложен смысл, в которых рождена красота.. - Нужно головой об стену треснуться, чтобы таким неблагодарным, глупым и откровенно идиотическим занятием промышлять. Всё чего достойны тредики местных рифмоплётов - пятиминутные росчерки на клочке бумаги - не имеющие никакой ценности.
именно. я никогда сюда годноту зашлю. эта доска - для залетных хуеплетов, которые с хуя-то решили что они оказывается поэты, щас вот только пару книжек прочитают и потренируются и жизненного опыта наберутся лол. но зайти и кого-то погнобить сюда - это прям топ.
Не знаю насчёт книжек о поэзии.. Дескать 'Маунал юного поэта' в этом роде что-ли? Я понимаю если читать сборники знаменитых поэтов, которых чтят и помнят. Чьи стихотворения достоины именоваться Стихотворениями, именно творениями, искусством. А так, какую-то сухую инструкцию по типу 'это - ямб, а это - хорей' - не знаю кому прийдётв голову читать. Если человек не видит красоты и не может интерпритировать красоту через себя в своих строках - то и поэзии никакой не получится. Красота должна быть во всём, что стремится к тому, чтобы стать искусством.
Да не, посыл моего сообщения был в другом. Я далеко не первый раз вижу как тут ходят и вопрошают... Если вкратце, вопрос обычно звучит как-то так: "что мне сделать что бы стать охуенным". Адепты саморазвития (устоявшиеся хуеплеты) обычно не заставляют себя ждать: "читай книги", "набирайся жизненного опыта" и.т.д. Очевидно же что ответ: ни-ху-я. Да, ты можешь развить имеющуюся охуенность. Ты можешь познать охуенность, внезапно на нее наткнувшись уже при пробе пера. Можешь в нее окунуться с биологического детства. Но еще ты можешь до охуения ерзать на жопе перед листом бумаги и этой охуенности так и не увидеть.
И я не старый пердун, если что. Спроси меня лет пять назад: веришь ли ты в бога, я бы начал затирать тебе что я агностик, что мол да кто этого бога знает, есть он или нет. Ни-ху-я. Все, пиздец, я теперь атеист.
А, ну да, детство не в счет, если что.
В общем, мне кажется - стихи хорошие, но это уровень - уровень РФ, но, конечно, не уровень мировой, да, в общем, всё хорошо, но я не могу сказать, что это эпичность, нет у меня такого уровня, я обычный слесарь на заводе, у меня нет такого уровня русского, что хотят эстеты, у меня есть только чувство революции, только слова в моей голове.
Задушил соседа ватой
Уебал жену ножом -
Она лезла на рожон
Плывет по воздуху зловонье
Кричит заливом мерзким вонь
Сердец биенье слышно еле-еле
От дневного света спасет ладонь
Открыть глаза тяжелые не в силах
Слово в голове шатается: "Похмелье"
У алкоголя точно я не в списке милых
Это мой всратый стих. Да, меня буду поливать дерьмом, будут кидаться хуями, но это мое детище. Я повернусь к нему лицом и буду отражать стрелы грязи своей спиной, своим смирением. Да, я смирился с тем, что мир - не для таких как я. Я особенный. И знаю я, что никто меня поэтом не признает, но я все-таки поэт, хоть об этом и не знают. Я один самый слабый в этом мире силы и жестокости, а если я один, то и признавать меня поэтом некому. Торжественно объявляю себя поэтом на этом огромном острове безумий! Но даже если кто-то вздумает оспорить, то плюну в эту грязь и не замечу ничего. Ведь чего стоит моё признание людьми чужими?! Ни гроша! Не доверяю им! И тружусь я для Вселенной!
Тебе нужен твой стиль - ты ещё не понимаешь, как писать, хотя может понимаешь, но это не красиво, это стилистически блекло - я не могу оценивать, может сначала попробуй рифмованные стихи написать, считай по слогам, подбирай слова, только после этого - ты поймёшь, какой стиль тебе подходит, может быть ты новый Пушкин? Ведь кроме рифмы есть тема, название и передача эмоций - музыка слов, мне один старый писатель ответил, что ещё ничего не написано, да - в обществе можно прочитать Маяковского, да и любые стихи, которые читаются, в обществе, дам и друзей, но пиши, в стопку, потом читай их, критика должна быть, я своего уровня достиг, как и ты я считаю тебя одним из лучших поэтов РФ, на безрыбье и такая гадость, как я, стихотворец. Да и ты, но, переписывай, читай и слушай.
автор >>183400
>Сколько нужно читать и практиковаться, чтобы хотя бы чуть-чуть приблизиться к такому уровню?
свой первый стих твой ненаглядный пушкин опубликовал в 13. сам-то как думаешь блядь?
Обещал быть день хорошим, я симулировал амнезию коленей.
Дураки, поверили на работе! И вот выходной посреди недели –
завтрак перед теликом в постели. Но там показали, как надо убить тюленя,
чтобы не повредить шкуру – в глаз! Я плакал, и слезы капали на пельмени
из мяса молодых бычков. О, как я ненавижу этих людей, мдаков!
Жестокий, жестокий мир! Теперь то я точно на все готов!
Лишь бы увидеть другие грани этой жизни – звоню: «Алло, Петров!
Я слышал, ты практикуешь это. Сколько мне будет стоить тайна иных миров
созерцанья?» Петров сказал: «С тебя кружка пива. Слушай, каналья!
Легко, в принципе, это. А главное – без химии. Просто все и гениально.
Короче, забудь про свою маму, забудь про свой любимый хип-хоп…»
«Петров, «хип-хап» говорить надо!» «Неважно. Должен ты сказать: мысли – стоп!
Забудь логические построения и прекрати осмысление! Ну ладно, пока!
При встрече все расскажешь. Желаю тебе удачного расширения сознания!»
«О’кей, Петров, до свидания!» Закончив разговор,
минут через пять, я уже смог санкционировать в башке запор
мыслей, которых напор, не особо мощный, было пресечь не трудно.
Петров оказался прав: остановка мыслей – все, что было, в принципе, мне нужно.
Рискну описать последствия: расширился я как шар.
Мой традиционно-ассоциативный образ мышления от меня отпадал
кусками, как высохшая грязь. Я стал почти самим горизонтом!
Чуть-чуть бы еще, но в эту минуту так скрючило, что к своим подошвам
уперся лицом! Глаза были на уровне жвачки прилипшей к тапку,
которая ко мне обратилась ментально, обойдя проблему нехватки
выражения смысла просто словами. И вот мой мозг, живой холодец,
уловил примерно следующий смысл: «Так, так. Еще один хитрец.
Все мало вам – с жиру беситесь! Может, хватит уже, наконец!
Искатели новых реальностей! Забали! А тебе уж точно настал пиздец!»
Резкое отключение, затем прояснение. Какие-то дети-негры
швыряют в меня камни. Я на задворках Аддис-Абебы
бегу по улицам из глины. Паника, жара. Пот, кровь и грязь.
Охранник-громила у посольства России, с отвращением борясь,
ногой меня откинул, прошипев: «Отвали, мразь!» Не без добрых людей мир.
Улыбчивый старикан-негр в хижине свою меня уложил,
жажду каким-то напитком утолил. Странно, но понимал я его диалект,
но не мог уже пошевелиться. И какие-то вещи странные начал говорить дед.
Типа: «Удача, как ты, в местах наших бывает два-три раза за век!
Извини, но выхода у меня другого нет, мил мой человек.
Отверстие щас тебе сделаю, через которое вытащу печень,
ведь печень белого дьявола, в толченом виде, как известно, излечит
мое племя от проклятья Ундуги! За помощь спасибо, молодец!»
И дед начал оперировать, а я обхезался, всем телом поняв – пздец
вселенной моей! И в этом аду на плече старого негра, рубец
заставил на себя внимание обратить. И сообщил: «Это еще не конец!»