Двач, ты мой Бог и ты мой Дьявол.

Мне не к кому обратиться, и нет никого, кто бы мог принять мою исповедь.

Прости меня, ибо я грешен.
Нет, я не прошу простить меня за наркотики.
И не за совкодрочерство.
Не за раковость.
Не за троллинг
в конце то
концов.

Прости меня, за то, что я не могу оправдаться перед тобой.
Мне нечего сказать перед богом.
Высоцкий пел. Чехов писал.
А я - ноль.
Ни рисунка, ни мемчика.
Даже шебм-ку не сделал ни разу.

Что бы я не делал - выходит скучная пародия.
Мои отношения пидорашская вознья.
Моё окружение идут по курсу к смерти.
Моё творчество вторичное говно.
И даже это творчество сдохло.
(потому что я ленивое хуйло)
Я не живу, я существую.

Даже выпилится не могу. Страшно.
Выйдет смешно и незаметно.

Что мне делать, двач?
Что бы я не делал выходит скучная пресная хуйня.
Но чаще всего я даже не делаю. Только говорю.

Я как муха в смоле - но я даже не двигаю лапками.
Как та из лягушек, что упала в бидон с молоком и не сделала масло.

Я даже деградировать не могу красиво.
Где кокаин и шлюхи, а где я?
Прости меня, двач.