Автор этих стихопесен – показательнейший пример того, как вложенный в человека Божий дар пробивает себе дорогу сквозь судьбу, сквозь изломы того, что мы называем характером, личностью, сквозь грязь и ужас окружающей жизни, сквозь болезнь, сквозь смерть, сквозь все...
…В 15 лет бред ударил с новой силой. В конце февраля1984 г. Я прочла у одноклассницы брошюру для следователей «Жаргон и татуировки преступного мира». Там было много про наркоманов. Я шла от подруги, как на крыльях, разговаривая вслух с собой, мысли летели (ха-ха!). Если люди соглашаются на болезнь и медленную смерть. Столько людей, значит… значит, где-то здесь и прячется разгадка смысла жизни и счастья человека. Вдруг всё вокруг озарилось особым светом, и всё мое существо – тоже, и я «поняла»: надо идти этим путем. Я должна стать наркоманом: захотелось петь от счастья! Снова у меня в груди была прекрасная тайна, бльшая, чем весь мир.
В 19 лет, в начале августа, я совершила безумный импульсивный поступок – ввела в вену 2 мл масляной эмульсии из отвара головок масличного мака. Я сварила мак, чтобы просто выпить; выпила – действует слабо. Я не хотела осознанно умереть, была только цепочка мыслей: «Устала искать опиаты… устала ждать… попробую ввести это в/в… Да, вижу, масло. Масло в вену нельзя, можно умереть. А я буду вводить очень медленно…» И всё, мысли оборвались, руки всё сделали сами. 15 минут я умирала на полу, очень тяжело, потом стало легче, я встала и вызвала «Скорую».
В мае 1996 г. у меня случился первый эпи-припадок от передозировки трамала в/в. Это были т.н. «приступы потери сознания с нарушением статики». Перед этим всё тело начинало странно вибрировать, и воздух вокруг – тоже, в ушах нарастал гул взлетающего самолета. А потом – вечность, равная секунде, полное ничто – и ты лежишь с разбитым лицом, чувствуя, что сердце забилось только что. Ужас небытия окончательно выветрил из головы надежду на вечную жизнь, а значит – и веру в Бога.
Чтобы любили их –
Загнанных перехватчиков,
Колотых, ножевых,
В тесном застенке бьющихся,
Взятых почти живьём,
Яростных, не сдающихся,
Грезящих о своём
Солнечном, ясном городе –
Там, на краю небес.
Так поступали гордые
С низкой судьбой вразрез.
Пыльны одежды прочные,
Выжжен атлас волос,
Резкие и порочные,
Созданы на износ.
В день, когда всё исконное
Тьма отберёт у рук,
Будь вам земля – вагонами,
Едущими на Юг.
Я перекресток всех путей ;
Во мне обвалы, взрывы, тряска ;
Гудит аорта, как хайвэй,
а сердце – как дорог развязка ;
Идут в кишках товарняки,
и в каждом – семьдесят вагонов ;
Перед глазами – маяки
и семафоры перегонов ;
В мозгу две тучи грозовых
Сцепились белыми штыками ...
Уже не видно из-за них
Меня с воздетыми руками !
Сопротивление – на ноль,
А сила тока – в бесконечность ;
Я, повелитель, я, король,
раздавлен, просто не замечен !
Довлеет надо мною мощь
Случайных, слабых впечатлений :
Ведь просто осень, просто ночь, —
что ж я в слезах и на коленях ?
Морфином нежно защищен,
Я сам отвел его ладони,
И вот – сожжен, оледенен
космогониями агоний !
Для тех морфин гидрохлорид,
Кто жизнью дольше всех болеет,
Кто без причин себя щадит,
А после – вовсе не жалеет.
Да и о чем еще жалеть !
Во всем сокрыто Божье благо :
Равно прекрасны жизнь и смерть,
Приход и страшная абстяга ;
Благодарю судьбу за то,
Что усмирила хаос кодом ;
Что раскрутила мир винтом,
пустила звезды хороводом ;
Шестнадцать лет, и тот укол,
когда чуть дрогнули колени ;
Летел сквозь сердце промедол,
И ввысь летел лесок осенний ...
Нагрянут ужас и беда,
Чума, холера, малярия ...
А я запомнил навсегда,
Что от морфина – эйфория !
Октябрь, 1994 г.
Жизнь, не бей меня!
Жизнь, не надо!
Я не хочу становиться – КАК ВСЕ!!!
Мчаться, не видя цветущего сада,
Прыгая в беличьем колесе!
Все началось оттого, что увидела я:
Ложью откормлены щеки у рож.
А у других – бледно-желтые: впалые –
Их до костей измочалила ложь.
Я не вас вижу так живо, живо,
Словно бы созданных сердцем моим…
Вот она, клятая альтернатива –
Жить мертвецом или гибнуть живым.
А, вот и я! Заслоняюсь рукою –
Кажется, я тебе не пригожусь…
Злость – и отчаянье – радость – и пусть
Я выбираю второе! Второе!
Июнь 1986
Спасибо, люблю такое чтиво про поехавших
не просто поехавших: поехавших гениев
Здесь нет гениальности, здесь графоманистый бред. Стихи очень средненькие, я могу такое писать не напрягаясь. (Но не пишу - бумагу стыдно марать вымученными виршами.)
ваше мнение было принято во внимание
>желаниями (пнуть автобус, скорчить рожу прохожему
Анон, я не здоров?
кровью отбивать надо было дура
Двачую, именно так
Явно она гениальнее, чем рядовой двачер с выдуманными стихами.
>>234209463
Бумагу стыдно марать
Вымученными виршами
Храни нас небесная рать
Молись за нас Деве. Тише и
Всё строже Её глаза
За частоколом околицы
Всё помню, что мне нельзя
И всё что мне можно - помню всё
Леса инородно пусты
Ветра бесприютно холодны
Отчаянны ввысь мосты
Дыра внутри . Чувство голода.
Идти мне не ближний свет
Ступаю по снегу трепетно
Берёзы и бересклет
Склоняют над мною ветви и
Сквозь бурь ледяной ад
Творя крест в проклятом месте, я
Ищу свою тропку назад
В блаженное тёплое детство.
Где солнышко под горой
Сияющее безвременье
Найти бы тот путь домой
Прийти и упасть в колени Ей.
Вот, награфоманил из головы за полчаса. Сложно мне, что ли.
АЛСО, ТЕПЕРЬ ЭТО САМОДЕЯТЕЛЬНОЙ ПОЭЗИИ ТРЕД.
Делимся своими поделиями.
Обсуждаем, творчествуем, бугуртим.
>>234209357-кун
Зачем нужно творчество, если оно жить не помогает?
Ты даже ритм не держишь, бездарь.
Напиши свой стих за полчаса.
Сейчас, здесь.
Запость его.
Мы оценим.
Будет он лучше, чем у меня?
Отвечая тому анону, я начал стих со слов, присутствовавших в изначально нестихотворном посте.
"бумагу стыдно марать вымученными виршами"
Сделай так же.
Начни свой стих со слов "Ты даже ритм не держишь, бездарь."
Алсо, укажи, где у меня сбит ритм.
Перепроверил сейчас. На мой вкус всё довольно гладко.
>На мой вкус всё довольно гладко.
У тебя вкус хуесоса если.
Хуйня какая-то. У этой поехавшей хоть вопль безумия в стихах, а у тебя просто дерьмо.
Если хочешь - можешь начать свой стих и с такой строчки.
Я написал это как пример того, что можно написать за полчаса.
Если ты напишешь лучше - я тебе похлопаю.
По правилам игры, ты должен начать свой стих со слов
" У этой поехавшей хоть вопль безумия в стихах, а у тебя просто дерьмо."
Какой ещё игры, блять? Сам придумал, сам поверил. Ну ты явно клинический. Только в отличие от этой наркоманки бездарь.
Спасибо анон, за этот тред
мимо поклонник творчества Ольги
Абу благословил этот пост.
Не можешь написать лучше - нишкни.
Безногие не учат бегу.
Услышал из чулана плачь,
Там мать его и сапоги,
Которым снится сон ноги.
И неба ложь - гнилая рожь,
И корчатся угольно рожи,
Уродуя алтасность кожи,
И рвут! И рвут ее ножи!
А пустота вчера умрет,
И одеяло тихо пукнет.
Когда анон как время стухнет
И тихой сапою сгниет.
Это высер за полминуты.
Ну. Так себе.
Твоя рожа так себе -
Вот беда в твоей судьбе.
Пукаешь в ночи посты,
Двач шепнет тебе: "Эх, ты..."
Ольга Горпенко, ты ли это?
Ты даже ритм не держишь, бездарь!
Ты срешь поносом по подъездам.
И даже крысы в канализации
Мечтают о твоей кастрации.
Четверостишьями сорить -
Особого ума не надо.
Попробуй ткать длиннее нить.
А коль не можешь - выпей йаду.
Ольга Горпенко, ты?
А может быть ты не ты ли?
Рекурсии так просты!
И ногти твои остыли!
На них айсберг детских снов,
Но ты его завтра срежешь.
И снова ты будешь между
Холодной ночи оков.
А ты мочи хлебни из моего уда
И не оставь здесь в треде ни следа!
Советы твои что говно,
Посмотришь - снова там одно!
А вот это ты сейчас прям классику пишешь.
В духе Белокурой Бестии.
О. А вот здесь чувствуется навык и практика.
Пишешь что-то, анон?
Бестия зрит в корень поэтического богатства -
Простота есть суть вещей.
А ты из могилы своего критиканства
Видишь только жирность своих щей.
Несколько лет писал стихи на тему мистики на одном сайте, потом ушел оттуда и немножко пописывал в блокнот на компе, в основном на тему "у меня депрессия, как же меня бесит всё" (утрирую), потом вдохновение заснуло, и только этот тред разбудил его.
Пытаюсь понять.
Ты намеренно так рвёшь ритм?
Или просто по неумелости?
Намеренность суть мудрости, но иногда
Надо просто расправить крылья, летя по ветру.
Следя за ритмом ты, вот беда,
Упустишь музы своей километры.
Понимаю тебя, бро.
Я тоже давно не пишу.
Пытаюсь понять, как вернуться в стихосложение.
Вопрос это загадочен для меня.
Половина его - Божья искра.
Другая половина - тупо практика.
Сейчас думаю.
Если просто заставлять себя ежедневно писать, ну вот как здесь, почти из-под палки - привыкнет ли со временем мозг мыслить стихами, станет ли описывать важные и глубинные вещи поэтическим языком?
Или "музы своей гекзаметры"? )
Я сломался о теории,
Я писал-писал-писал,
Только каждый критиории
В ритм меня еблом макал.
Вдохновенье заковать
В клетку правила шутливо -
Для меня это не диво.
Словно трахнуть свою мать.
Я пишу как говорю.
Если что-то неприятно.
Просто искренне прошу
Идти нахуй.
А по твоему вопросу: я вот до сего дня может год не писал. Ты прав, надо практиковаться.
Написал я - бересклет.
Ниибацца я поэт.
Всего две строки. Словно частушка злая.
Это ли всё, на что ты способен?
Пёс в переулке заходится лаем.
Лает на мир, безумен и злобен.