Психач, я - простое хуйло 22 лвла. Порченный материал, инфантильная маня, блаблабла и проч и проч. Но за всеми моими самоуничижениями и пафосными горькими ухмылками скрывается вера, что я все-таки для чего то предназначен, или, по крайней мере, не могу просто взять и сдохнуть.
Удачные совпадения дают мне надежду, вообще непроизвольно ищу в своей жизни какую то упорядоченность. Читаю очередную новость о самоубийце, о грязи и убожестве, смотрю по дороге в шарагу на детей из детдома, играющих в грязи у дороги, на всяких бомжей и бродяг, которые когда то были нормальными людьми и, возможно, так же не верили, что станут мусором, и все это хоть и задевает, но не дает мне то состояние духа, при котором я просто осознаю унылость и наконец безразлично выпилюсь. Как этого добиться?