▼ Не осилил "Войну и мир" Толстого. Просто не поверил в то, что от нее будет столько пользы для моего ума, что усилия, необходимые на прочтение такого количества страниц, окупятся. Да и собственное зрение решил поберечь. Поэтому даже не открывал книгу, вызвав дикий бугурт у учительницы по русскому языку и литературе. В итоге ей пришлось смириться с моим небольшим демаршем, и я благополучно закончил школу с золотой медалью.
▼ "Сто лет одиночества" Маркеса дропнул, прочитав 60%. Слог (в переводе) хороший - читать приятно и ненапряжно, но отсутствие СМЫСЛА (точнее, моя неспособность его уловить) вынудило меня перелистывать одну страницу за другой, не разбираясь в хитросплетениях похотливого рода Буэндиа-Бабилонья. Я уже не различал бесчисленных Аурелиано и Аркадио, догадываясь, что суть книги не приключениях ее героев, а в какой-то морали, которую автор умело(судя по отзывам) заключил в сюжет. Так я скипнул вторую половину книгу, обстоятельно прочитав лишь последние страницы. На самом деле я почти всегда, приступая к прочтению новой для себя книги, читаю сначала последнюю страницу. Кто поступает так же, ставьте лойс)))
В результате такого знакомства с творчеством Маркеса глубокого смысла его книги я не постиг, но решил дать ему возможность реабилитироваться в моих глазах, прочитав "Полковнику никто не пишет". Благо это произведение было не таким объемным. Пришлось признать, что творчество Маркеса все же не такой шлак, как писанина Коэльо, но повторное прочтение "Ста лет..." я решил отложить до лучших времен. А через 3-4 месяца во время раздумий о собственной мудацкой жизни на меня снизошло озарение, после которого мне показалось, что я нашел для себя смысл этой книги.
Всякий человек, появившийся на свет, несовершенен. Хотя каждый мнит себя цельной личностью, на деле любой из нас - недоделка, часть целого, совершенство с изъяном. Это может проявляться в пороке, вредной привычке, недостатке характера. Они мешают нам жить, заставляя совершать ошибки и страдать а также причинять страдания другим. А самый сок в том, что жизнь нам дана как раз для того, чтобы осознать это и исправиться. Это в идеале. Суровая же реальность выглядит иначе: человек совершает ошибку в силу своей несовершенной природы, жизнь его за это наказывает, он же, вместо того, чтобы сделать верные выводы, жалуется на судьбу и происки врагов, ища причины проблем в окружающих, а не в себе. В результате он продолжает жить той же жизнью: вновь наступает на те же грабли и вновь находит оправдания себе любимому. И так продолжается до тех пор, пока не истекает отведенный ему срок - время на исправление. Тогда приходит смерть, и одновременно с ней, приходит прозрение(в книге это образ смерча, накрывшего город, и окончательная расшифровка манускрипта, описывающего всю подноготную рода). Лишь немногим удается себя исправить, то есть прийти к совершенству, к Б-гу, если хотите.
