Мне восемнадцать лет, я каждый день гуляю за ручку с красивыми девочками, пью свое любимое вино (сангрия, либо любое крепленое полусладкое, игристое не люблю) и живу так, будто это моя последняя неделя здесь (что вполне может быть правдой). За всё спасибо книге Сокрытое в листве, которую мне посоветовали здесь. Но так как я впечатлительный юноша, а время идет в ногу со временем, я вынужден буду стать серым лохом без жизни ближе к тридцатнику.

Вопрос тот же.

Каково жить со смертью в обнимку? Гулянки, вещества и алкоголь - это совсем не то, чего желает смертельно больной человек. Ему хочется лицезреть то, как восходит солнце, ведь в погоне за суетой жизни он никогда не видел это прекрасное явление. С сигаретой в зубах ежедневно встречать рассветы, считая, сколько раз ему удалось это сделать. А в остальное время стремиться к смерти, разумеется. Не напрямую, а косвенно, как бы дразня костлявую, уже раскинувшую свои длинные тонкие руки, чтобы поймать добычу. Не сегодня, подруга. Чуть позже, тогда, когда рассвет перестанет быть чем-то невероятно прекрасным - я наберу обороты и прикоснусь к свету, чтобы разбиться о воду, словно Икар. А пока этого не случилось - бухать и трахать, трахать и бухать!