Сижу у мамки на шее, и ничего не делаю,
Да, я жить не достоин, ведь ничего не нужно мне,
Нет перспектив, нет идей, нет мечты и цели
И не хочу умирать я, так как боюсь смерти!
Люблю по лгать иногда, приврать действительно случившиеся вещи,
По краше сделать фон, в своей палитре нечистот,
Что б было вам всем смотреть приятно,
На живость моих внутренних процессов,
Которые, во мне проистекая,
Выблевываются прямо вам в лицо!
Я с таким чувством, ясностью живого,
Могу питать любовь ко всякому дерьму,
Что тошно мне становится от одного лишь слога,
Да, от одного лишь слога моего,
В котором нет поэзии ни капли,
Искрящимися звуками скребя,
Я проливаю свет, и эти звуки,
Созданием высшим посылая,
Клубок невиданных тонов,
Который распустив, они узнают,
Что вылилось на них моя палитра нечистот,
В которой они себя узнают,
Что графоманы мол трубя,
Не иссекающая длань,
В господне море окунясь,
Построит новый мир,
В котором ты, не смей кричать,
От боли,
А я, ебу тебя, в глаза,
Сейчас!