Говорил испуганный человек:
«Я остался один, — я жалок!»
.... ... ...
Но над крышами таял снег,
Кружилися стаи галок.
.. . . . . ..
Раз я сидел один в пустой комнате,
шептал мрачно маятник.
Был я стянут мрачными мыслями,
словно удавленник.
Была уродлива комната
чьей-то близкой разлукой,
в разладе вещи, и на софе
книги с пылью и скукой.
Беспощадный свет лампы лысел по стенам,
сторожила сомкнутая дверь.
Сторожил беспощадный завтрашний день:
«Не уйдешь теперь!..»
И я вдруг подумал: если перевернуть,
вверх ножками стулья и диваны,
кувырнуть часы?..
Пришло б начало новой поры,
Открылись бы страны.
Тут же в комнате прятался конец
клубка вещей,
затертый недобрым вчерашним днем
порядком дней.
Тут же рядом в комнате он был!
Я вдруг поверил! — что так.
И бояться не надо ничего,
но искать надо тайный знак.
И я принял на веру; не боясь
глядел теперь
на замкнутый комнаты квадрат...
На мертвую дверь.
. . . .. ..
Ветер талое, серое небо рвал,
ветер по городу летал;
уничтожал тупики, стены.
Оставался талый с навозом снег
перемены.
.. .. . . ..
Трясся на дрожках человек,
не боялся измены.

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.

Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.

Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;

Так век за веком — скоро ли, Господь?
— Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.

Толпа — это «за».
Человек — это «против».
Ты против толпы,
ты за человека —
ты есть Толпа.

Ну и бампну раз 10, не взлетит, чёрт с ним.

Город, как голодная собака, бежит за мной, куда бы я не шел... Когда природа умерла от рака, вы хоронили и кричали: "Хорошо!" Кричали: "Горько!", целовались на помойках, кредиты брали на машины и врезались... И водка заливала новостройки... Взрывались бомбы в Волгограде на вокзале! И звёзды посылались на хуй! И с неба сыпал белый порошок... И город, как голодная собака, бежал за мной, куда бы я ни шел...

>>122022491
1

>>122022523
2

>>122022521
Неплохо. А в 90-е кредиты разве были так распостранены?

>>122022567
3

>>122022749
4

Я проткнул свою руку шилом
и теперь вся ладонь занемела,
я хотел, чтобы было красиво,
хоть и выглядит скверно.
Пьяная мразь злорадствовала
– Тоже, мне, горе…
А кровь текла по канализации
в балтийское море.
Я мечтал видеть их повешенными…
Тех, кто меня окружал
перестрелять, как собак бешенных…
Один из них мне сказал
– Ты дерьмо! Ты никому не нужен!
Я ответил, что нужен всем,
а в его зрачках суженных
отсвечивал Вифлеем.
Потом я бил ему морду,
и меня оттаскивали бляди,
одну из которых, по ходу,
я отодрал. На кровати
в прокуренной комнате, я проснулся
…окошко царапал снег…
люди ходили по улице.
Среди них был только один человек.
Он зашёл в эту комнату. Мне стало плохо.
… кажется, это было воскресение…
Он схватил мою руку – Послушай, Лёха,
я русский поэт Сергей Есенин!
– Отстань от меня! – закричал я в ужасе,
– Ты повесился, предварительно вырезав вены
ещё в прошлом веке! – и комната кружится,
выворачивая свои стены.

>>122022788
5

>>122022881
6

>>122022917
7

>>122022973
8

>>122022994
9

>>122023014
10 Ну и хуй с ним

>>122021804 (OP)
На дворе кризис, шумит нелегал,
Грабежи и брожения масс,
Доллар поднялся и снова упал,
Из телевизора врет пидарас.

За моим телефоном следят,
Мой ящик почтовый кто-то смотрел,
Порно я все удалил про котят,
А про щенков удалить не успел.


Еби творог, ссы в молоко
Пугай ментов, запиливай дверь
Сраная рашка страна дураков
Што же будет с нами теперь?

Поп православный служит намаз,
Хачей на базаре пиздит омон,
Секта пустила на станции газ,
Трупами полный катит вагон.

Успехопланктон пиздит цветмет,
Разобраны рельсы, стоят поезда,
Нет не купить нам из рашки билет,
Сраной стране наступает пизда!


Еби творог, ссы в молоко
Пугай ментов, запиливай дверь
Сраная рашка страна дураков
Што же будет с нами теперь?

>>122021804 (OP)
Роза красная,
Фиалки синие,
Сахар сладкий,
Значит и ты.

>>122023057
Олдфаг в треде.

>>122023147
Судя по тому, что ты узнал сей шедевр - нас уже двое.

Кстати, оп съебал?

Из каждой оконной рамы из каждой двери, из ваших лиц, из луж, из серого неба упрямо за мной наблюдает скучная жизнь... Она сидит на секундной стрелке, ложиться рядом в мою кровать... Стучит в мою дверь и шагами мелкими сбегает, пока я иду открывать... Летает в воздухе, червится в щелях, струится ливнями, камнями лежит, ползает слизнями, скрипит качелями, шумит машинами скучная жизнь... 24 часа шпионит за мной то вблизи, то издалека, сопит, потирает свои ладони, меня мечтая прибрать к рукам, Но этого ей, увы, не удастся, в какие она не в падала бы крайности -однажды я научисля смеяться над этой реальностью...

>>122023176
Я тоже узнал, и даже пропел.
мимо-Оп

>>122023204
Почти съебал, но тут какое то шевеление началось. Чего изволите?

>>122023212
Твоё? У меня тоже на эту тему есть белый стих один.

Ваша реклама не работает, когда так хочется тишины когда всю неделю до кровавого пота въёбываешь на заводах страны. Когда кто-то умер из близких, и в горле, как камень рвота когда на всё кладбище визги -ваша ёбаная реклама не работает! Она не работает, если мой угол обзора стремиться к нулю... Ваша реклама не работает, когда я ЛЮБЛЮ!

>>122023370
Нет, Володя Котляров

>>122023370
Вряд ли его, гуглится же.

В этом треде все умерли.

>>122023277
В целом не отказался бы от Рембо или Толстого.

>>122023410
Что то знакомое, это случаем не тот пидорок, у которого есть стих на тему смерть какого то альфача, который его гнобил в школе что ли? Где то в букаче вроде натыкался.

>>122023537
Кончились. Есть такое-с.

Как ужасно никому не верить,
Не иметь ни радости, ни друга,
И души окованные двери
Никому не открывать по стуку.

Но ужасней — самому стучаться,
Вызывая из себя другого,
Дверь открыть, увидеть, испугаться
И поспешно запереться снова.

>>122023545
Нет вроде, ну я такого не читал точно.

>>122023537
Не благодари, бро.

>>122023707
Постируй ещё что-нибудь из современного. Я только Никонова, Кормильцева знаю, ну как и все наверное. Вообще, тредом хотел для себя годноты какой нибудь открыть.

>>122021804 (OP)
Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе солнце, если ты куришь “Шипку”?
За дверью бессмысленно все, особенно — возглас счастья.
Только в уборную — и сразу же возвращайся.

О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
и кончается счетчиком. А если войдет живая
милка, пасть разевая, выгони не раздевая.

Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более — изувеченным?

О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.

Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.

Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.

Жаль, что он форсом стал среди нитакихкакфсе

>>122023883
Ага, мне у него вот это нравится, внезапное. Вообще, конечно удивительный случай диссидента, который не скатился в дешёвый популизм антисоветчины.

Вижу колонны замерзших внуков,
гроб на лафете, лошади круп.
Ветер сюда не доносит мне звуков
русских военных плачущих труб.
Вижу в регалии убранный труп:
в смерть уезжает пламенный Жуков

Воин, пред коим многие пали стены,
хоть меч был вражьих тупей,
блеском маневра о Ганнибале
напоминавший средь волжских степей.
Кончивший дни свои глухо, в опале,
как Велизарий или Помпей.

Сколько он пролил крови солдатской
в землю чужую! Что ж, горевал?
Вспомнил ли их, умирающий в штатской
белой кровати? Полный провал.2 9
Что он ответит, встретившись в адской 1 10
области с ними? «Я воевал». 2 9

К правому делу Жуков десницы 10
больше уже не приложит в бою. 9
Спи! У истории русской страницы 10
хватит для тех, кто в пехотном строю 10
смело входили в чужие столицы,
но возвращались в страхе в свою.

Маршал! поглотит алчная Лета
эти слова и твои прахоря.
Все же прими их — жалкая лепта
родину спасшему, вслух говоря.
Бей, барабан, и, военная флейта,
громко свисти на манер снегиря.

>>122023742
Охуенно. Оригинально. Неожиданно.
>>122023662
Нагугливается Евтушенко, что-то про его подборку ноунейм авторов. Вот у него эта блядская черта - перегибать палку, выделять и гипертрофировать какую-нибудь волнующую черту до степени, за которой следует удар в ебальник.

Шлюхи крашеные сосут норм за лестничным маршем

Когда империю хоронят -
никто не пьет за упокой.
Стране с оскаленной тоской оцепеневшие перроны
махнут рукой.

Когда империю хоронят -
никто не кинет ком земли.
Ах, как позволить мы могли
в который раз вору корону
носить вместо петли?

Когда империю хоронят -
не тратят слёзы и слова.
Лишь дождик будет поливать
разбухший ватник на дороге в
обетованный ад.

Когда империю хоронят -
в ней лает миллион ментов.
Душистых полевых цветов
не хватит, чтоб от трупной вони
спастись еще лет сто.

Когда империя трясется
в огне с помешанным царем,
дорога, стань поводырём!
Из тени выведи нас к солнцу!
Мы здесь - умрём!

Растопчет площадь разъяренно
рассудок, в ночь персты воздев.
Здесь голь и нищета везде.
Когда империю хоронят -
империи пиздец.

Не уходи смиренно, в сумрак вечной тьмы,
Пусть тлеет бесконечность в яростном закате.
Пылает гнев на то, как гаснет смертный мир,
Пусть мудрецы твердят, что прав лишь тьмы покой.
И не разжечь уж тлеющий костёр.
Не уходи смиренно в сумрак вечной тьмы,
Пылает гнев на то, как гаснет смертный мир

++++++++++++++++++++++++++++

Не гасни, уходя во мрак ночной.
Пусть вспыхнет старость заревом заката.
Встань против тьмы, сдавившей свет земной.
Мудрец твердит: ночь — праведный покой,
Не став при жизни молнией крылатой.
Не гасни, уходя во мрак ночной.
Глупец, побитый штормовой волной,
Как в тихой бухте — рад, что в смерть упрятан...
Встань против тьмы, сдавившей свет земной.
Подлец, желавший солнце скрыть стеной,
Скулит, когда приходит ночь расплаты.
Не гасни, уходя во мрак ночной.
Слепец прозреет в миг последний свой:
Ведь были звёзды-радуги когда-то...
Встань против тьмы, сдавившей свет земной.
Отец, ты — перед чёрной крутизной.
От слёз всё в мире солоно и свято.
Не гасни, уходя во мрак ночной.
Встань против тьмы, сдавившей свет земной.

>>122024073
Да оттуда это, автор по-моему неизвестен. Это из его "Антологии русской поэзии. Строфы века".

>>122024047
1972 год
Птица уже не влетает в форточку.
Девица, как зверь, защищает кофточку.
Поскользнувшись о вишневую косточку,
я не падаю: сила трения
возрастает с паденьем скорости.
Сердце скачет, как белка, в хворосте
ребер. И горло поет о возрасте.
Это — уже старение.

Старение! Здравствуй, мое старение!
Крови медленное струение.
Некогда стройное ног строение
мучает зрение. Я заранее
область своих ощущений пятую,
обувь скидая, спасаю ватою.
Всякий, кто мимо идет с лопатою,
ныне объект внимания.

Правильно! Тело в страстях раскаялось.
Зря оно пело, рыдало, скалилось.
В полости рта не уступит кариес
Греции Древней, по меньшей мере.
Смрадно дыша и треща суставами,
пачкаю зеркало. Речь о саване
еще не идет. Но уже те самые,
кто тебя вынесет, входят в двери.

Здравствуй, младое и незнакомое
племя! Жужжащее, как насекомое,
время нашло наконец искомое
лакомство в твердом моем затылке.
В мыслях разброд и разгром на темени.
Точно царица — Ивана в тереме,
чую дыхание смертной темени
фибрами всеми и жмусь к подстилке.

Боязно! То-то и есть, что боязно.
Даже когда все колеса поезда
прокатятся с грохотом ниже пояса,
не замирает полет фантазии.
Точно рассеянный взор отличника,
не отличая очки от лифчика,
боль близорука, и смерть расплывчата,
как очертанья Азии.

Все, что я мог потерять, утрачено
начисто. Но и достиг я начерно
все, чего было достичь назначено.
Даже кукушки в ночи звучание
трогает мало — пусть жизнь оболгана
или оправдана им надолго, но
старение есть отрастанье органа
слуха, рассчитанного на молчание.

Старение! В теле все больше смертного.
То есть ненужного жизни. С медного
лба исчезает сиянье местного
света. И черный прожектор в полдень
мне заливает глазные впадины.
Силы из мышц у меня украдены.
Но не ищу себе перекладины:
совестно браться за труд Господень.

Впрочем, дело, должно быть, в трусости.
В страхе. В технической акта трудности.
Это — влиянье грядущей трупности:
всякий распад начинается с воли,
минимум коей — основа статики.
Так я учил, сидя в школьном садике.
Ой, отойдите, друзья-касатики!
Дайте выйти во чисто поле!

Я был как все. То есть жил похожею
жизнью. С цветами входил в прихожую.
Пил. Валял дурака под кожею.
Брал, что давали. Душа не зарилась
на не свое. Обладал опорою,
строил рычаг. И пространству впору я
звук извлекал, дуя в дудку полую.
Что бы такое сказать под занавес?!

Слушай, дружина, враги и братие!
Все, что творил я, творил не ради я
славы в эпоху кино и радио,
но ради речи родной, словесности.
За каковое раченье-жречество
(сказано ж доктору: сам пусть лечится)
чаши лишившись в пиру Отечества,
нынче стою в незнакомой местности.

Ветрено. Сыро, темно. И ветрено.
Полночь швыряет листву и ветви на
кровлю. Можно сказать уверенно:
здесь и скончаю я дни, теряя
волосы, зубы, глаголы, суффиксы,
черпая кепкой, что шлемом суздальским,
из океана волну, чтоб сузился,
хрупая рыбу, пускай сырая.

Старение! Возраст успеха. Знания
правды. Изнанки ее. Изгнания.
Боли. Ни против нее, ни за нее
я ничего не имею. Коли ж
переборщит — возоплю: нелепица
сдерживать чувства. Покамест — терпится.
Ежели что-то во мне и теплится,
это не разум, а кровь всего лишь.

Данная песня — не вопль отчаянья.
Это — следствие одичания.
Это — точней — первый крик молчания,
царствие чье представляю суммою
звуков, исторгнутых прежде мокрою,
затвердевающей ныне в мертвую
как бы натуру, гортанью твердою.
Это и к лучшему. Так я думаю.

Вот оно — то, о чем я глаголаю:
о превращении тела в голую
вещь! Ни горе не гляжу, ни долу я,
но в пустоту — чем ее ни высветли.
Это и к лучшему. Чувство ужаса
вещи не свойственно. Так что лужица
подле вещи не обнаружится,
даже если вещица при смерти.

Точно Тезей из пещеры Миноса,
выйдя на воздух и шкуру вынеся,
не горизонт вижу я — знак минуса
к прожитой жизни. Острей, чем меч его,
лезвие это, и им отрезана
лучшая часть. Так вино от трезвого
прочь убирают и соль — от пресного.
Хочется плакать. Но плакать нечего.

Бей в барабан о своем доверии
к ножницам, в коих судьба материи
скрыта. Только размер потери и
делает смертного равным Богу.
(Это суждение стоит галочки
даже в виду обнаженной парочки.)
Бей в барабан, пока держишь палочки,
с тенью своей маршируя в ногу!

Будет ласковый дождь, будет запах земли.
Щебет юрких стрижей от зари до зари,
И ночные рулады лягушек в прудах.
И цветение слив в белопенных садах;
Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор.
И никто, и никто не вспомянет войну
Пережито-забыто, ворошить ни к чему
И ни птица, ни ива слезы не прольёт,
Если сгинет с Земли человеческий род
И весна… и Весна встретит новый рассвет
Не заметив, что нас уже нет.

>>122024073
Я Евтушенко начал плохо переваривать после второй части "Церкви кошуэты", где он всеми силами показывает какой он классный. А после https://www.youtube.com/watch?v=D0Ouu6Rz7VU этого видео у меня на него какая-то аллергия появилась.

>>122024421 => >>122024255

>>122021804 (OP)
Поэзия для быдла!

>>122024276
Художник,
Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали:
"Нелепо!"
Но падали стены,
Череп,
Оказывается был крепок.
Он думал:за стенами чисто.
Он думал,
Что дальше просто.
...Он спасся от самоубийства
Скверными папиросами.
И начал бродить по селам,
По шляхтам,
Желтым и длинным:
Он писал для костелов
Иуду и Магдалину.
И это было искусство.
А после,в дорожной пыли,
Его
Чумаки сивоусые
Как надо похоронили.
Молитвы над ним не читались,
Так забросали глиной.
Но на земле остались
Иуды и Магдалины!

Венера Анадиомена

Из ржавой ванны, как из гроба жестяного,
Неторопливо появляется сперва
Вся напомаженная густо и ни слова
Не говорящая дурная голова.

И шея жирная за нею вслед, лопатки
Торчащие, затем короткая спина,
Ввысь устремившаяся бедер крутизна
И сало, чьи пласты образовали складки.

Чуть красноват хребет. Ужасную печать
На всем увидишь ты; начнешь и замечать
То, что под лупою лишь видеть можно ясно:

«Венера» выколото тушью на крестце...
Все тело движется, являя круп в конце,
Где язва ануса чудовищно прекрасна.

>>122024421
Ага, мне он тоже как поэт неочень. Но там книга была в соавторстве со многими, и тот же Бродский дал согласие в ней печататься. Там он старался объективно подбирать годноты с разных сторон баррикад так сказать. И реально спас от забвения множество самиздатовских переписок старых стихов. Достойный труд.

>>122024603
Конец конечно неплох, но хуита.

Входили в мир апостолами правды
мальчики
прямые, как лучи.
Откуда появились бюрократы,
доносчики, ханжи и палачи?
Страницы лет,
как летопись листая,
вникаю в повесть каждого листа.
Я вижу, как Иуда вырастает
из никому не нужного Христа.

>>122024804
Сам ты хуита. Это аллюзия на миф о рождении Венеры в духе реализма. Читни в педивикии, например, и найди соответствия.

>>122025009
Да я не претендую на оценку культурной ценности, я как для себя. Ну аллюзия, ну Венера. Здорово, прекрасно.

>>122024703
Не читал, но буду иметь в виду. Так-то он иногда пишет весьма неплохо, но иногда пытается выебнуться, ну и как человек - говно.
Мне, например, этот стих одно время нравился.

Сквер величаво листья осыпал.
Светало. Было холодно и трезво.
У двери с черной вывескою треста,
нахохлившись, на стуле сторож спал.
Шла, распушивши белые усы,
пузатая машина поливная.
Я вышел, смутно мир воспринимая,
и, воротник устало поднимая,
рукою вспомнил, что забыл часы.
Я был расслаблен, зол и одинок.
Пришлось вернуться все-таки. Я помню,
как женщина в халатике японском
открыла дверь на первный мой звонок.
Чуть удивилась, но не растерялась:
«А, ты вернулся?» В ней во всей была
насмешливая умная усталость,
которая не грела и не жгла.
«Решил остаться? Измененье правил?
Начало новой светлой полосы?»
«Я на минуту. Я часы оставил».
«Ах да, часы, конечно же, часы...»
На стуле у тахты коробка грима,
тетрадка с новой ролью, томик Грина,
румяный целлулоидный голыш.
«Вот и часы. Дай я сама надену...»
И голосом, скрывающим надежду,
а вместе с тем и боль: «Ты позвонишь?»
...Я шел устало дремлющей Неглинной.
Все было сонно: дворников зевки,
арбузы в деревянной клетке длинной,
на шкафчиках чистильщиков — замки.
Все выглядело странно и туманно —
и сквер с оградой низкою, витой,
и тряпками обмотанные краны
тележек с газированной водой.
Свободные таксисты, зубоскаля,
кружком стояли. Кто-то, в доску пьян,
стучался в ресторан «Узбекистан»,
куда его, конечно, не пускали...
Бродили кошки чуткие у стен.
Я шел и шел... Вдруг чей-то резкий окрик:
«Нет закурить?» — и смутный бледный облик:
и странный и знакомый вместе с тем.
Пошли мы рядом. Было по пути.
Курить — я видел — не умел он вовсе.
Лет двадцать пять, а может, двадцать восемь,
но все-таки не больше тридцати.
И понимал я с грустью нелюдимой,
которой был я с ним соединен,
что тоже он идет не от любимой
и этим тоже мучается он.
И тех же самых мыслей столкновенья,
и ту же боль и трепет становленья,
как в собственном жестоком дневнике,
я видел в этом странном двойнике.
И у меня на лбу такие складки,
жестокие, за все со мной сочлись,
и у меня в душе в неравной схватке
немолодость и молодость сошлись.
Все резче эта схватка проступает.
За пядью отвоевывая пядь,
немолодость угрюмо наступает
и молодость не хочет отступать.

— Анна-Ванна бригадир,
Ми прийшли на скотний двiр
Глянуть на маленьких
Поросят, гарненьких.

— Почекай но, дiтвора,
Не шумiт, малята:
То ж мени як раз пора
Поросят купати.

— Анна-Ванна бригадир,
Ми прийшли на скотний двiр
Поросят погладить,
Це ж iм не завадить.

— Почекай но, дiтвора,
Не шумiть, малята:
Поросяточок пора
Bcix нагодувати.

— Анна-Ванна бригадир,
Ми прийшли на скотний двiр,
Покажiть уже ви,
Бiлi чи рожевi?

— Почекай но, дiтвора,
Не шумiть, малята:
Укладать менi пора
Поросяток спати.

— Дуже просим, Анна-Ванна,
Дайте ми хоч оком взглянем.

— Тихше, тихше, ви, малята,
Бо поснули поросята.
От коли вони проспляться,
Можно буде роздивляться.

>>122025213
Ну это божественно просто.
>холодно и трезво

>насмешливая умная усталость,
>которая не грела и не жгла.

10\10

Да и дальше конечно в таком духе. Покидай ещё чего нибудь.

>>122025506
>холодно и трезво
This. Тоже кончил от этого, когда в первый раз прочитал. даже сейчас гуглил стих именно по этой фразе

>>122025506
Мэтр Тренд

Нынче ветрено и волны с перехлестом.
Скоро осень, все изменится в округе.
Смена красок этих трогательней, Постум,
чем наряда перемена у подруги.

Дева тешит до известного предела --
дальше локтя не пойдешь или колена.
Сколь же радостней прекрасное вне тела:
ни объятья невозможны, ни измена!

___

Посылаю тебе, Постум, эти книги.
Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко?
Как там Цезарь? Чем он занят? Все интриги?
Все интриги, вероятно, да обжорство.

Я сижу в своем саду, горит светильник.
Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Вместо слабых мира этого и сильных --
лишь согласное гуденье насекомых.

___

Здесь лежит купец из Азии. Толковым
был купцом он -- деловит, но незаметен.
Умер быстро -- лихорадка. По торговым
он делам сюда приплыл, а не за этим.

Рядом с ним -- легионер, под грубым кварцем.
Он в сражениях империю прославил.
Сколько раз могли убить! а умер старцем.
Даже здесь не существует, Постум, правил.

___

Пусть и вправду, Постум, курица не птица,
но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в Империи родиться,
лучше жить в глухой провинции у моря.

И от Цезаря далеко, и от вьюги.
Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говоришь, что все наместники -- ворюги?
Но ворюга мне милей, чем кровопийца.

___

Этот ливень переждать с тобой, гетера,
я согласен, но давай-ка без торговли:
брать сестерций с покрывающего тела --
все равно что дранку требовать от кровли.

Протекаю, говоришь? Но где же лужа?
Чтобы лужу оставлял я -- не бывало.
Вот найдешь себе какого-нибудь мужа,
он и будет протекать на покрывало.

___

Вот и прожили мы больше половины.
Как сказал мне старый раб перед таверной:
"Мы, оглядываясь, видим лишь руины".
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.

Был в горах. Сейчас вожусь с большим букетом.
Разыщу большой кувшин, воды налью им...
Как там в Ливии, мой Постум, -- или где там?
Неужели до сих пор еще воюем?

___

Помнишь, Постум, у наместника сестрица?
Худощавая, но с полными ногами.
Ты с ней спал еще... Недавно стала жрица.
Жрица, Постум, и общается с богами.

Приезжай, попьем вина, закусим хлебом.
Или сливами. Расскажешь мне известья.
Постелю тебе в саду под чистым небом
и скажу, как называются созвездья.

___

Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье,
долг свой давний вычитанию заплатит.
Забери из-под подушки сбереженья,
там немного, но на похороны хватит.

Поезжай на вороной своей кобыле
в дом гетер под городскую нашу стену.
Дай им цену, за которую любили,
чтоб за ту же и оплакивали цену.

___

Зелень лавра, доходящая до дрожи.
Дверь распахнутая, пыльное оконце,
стул покинутый, оставленное ложе.
Ткань, впитавшая полуденное солнце.

Понт шумит за черной изгородью пиний.
Чье-то судно с ветром борется у мыса.
На рассохшейся скамейке -- Старший Плиний.
Дрозд щебечет в шевелюре кипариса.

>>122025613
Вот кстати из его антологии стих Рославлева, который цепанул не на шутку, как может многих древних обитателей двуща:

Смехом каменным, мглою железной
Замыкаются ужасы дня.
Каждый миг я ступаю над бездной
И она отвергает меня.

Опьяняюсь бесстыдством хотений,
Сею зло и, хуля имена,
Клевещу на великие тени,
Но во мне в глубине тишина.

Чтоб иссыпаться чашею звездной,
В жажде мрака рассудок кляня,
Каждый миг я ступаю над бездной,
И она отвергает меня.

>>122025833
Да, взгляд на фатум как на дамоклов меч, который шлет тебя на хуй каждую секунду - охуенно. А стих отлично читается на манеру Бродского. https://www.youtube.com/watch?v=9CeVA93vTIw

Я тень, я свиристель, убитый влет
Подложной синью, взятой в переплет
Окна; комочек пепла, легкий прах,
Порхнувший в отраженных небесах.
Так и снутри удвоены во мне
Я сам, тарелка, яблоко на ней;[...]

И чому он больше не мог в нечто такое же изящное.

Считаешь,
себя,
таким охуительным?
Нахуй с Двачей,
Быстро, решительно!
Не пость хуиты,
не ной,
и не ахай!
Быстро с двачей!
Решительно!
Нахуй!

>>122026286
>видишь то, что искал
>а не новые дивные дивы
Это прям по Сталкеру Тарковского, лол. Здорово конечно. У меня книжка была, кстати, "Конец прекрасной эпохи", потерял где то по пьяне, блин.

Я, смело вам заявляю
Тян не нужны.
Слушай меня молодая стая
Им только деньги ваши важны.

Как денег нет?
Иди тогда нахуй!
Ашот звал меня на обед
А тебе лучеше лечь под плаху.

Ты никому не нужен.
Ты просто ссаный хиккан.
Сидишь как сыч неуклюжий,
Двачуешь капчу, еблан.

Быстростих.

>>122026593
Я вобще на Бродского и наткнулся благодаря этому стиху. Когда появился комп начал потихоньку тянуть музыку из локалки и как-то так вышло, что скачал сплин. Кончал радугой от черновиков и от "конца" в частности. За него можно сказать сплин и полюбил. А чуть позже узнал, что текст не Васильева, а Бродского. Ну пришлось еще и Бродского полюбить, что ж делать?

>>122026686
Что же ты потупилась в смущеньи?
Погляди, как прежде, на меня,
Вот какой ты стала - в униженьи,
В резком, неподкупном свете дня!

Я и сам ведь не такой - не прежний,
Недоступный, гордый, чистый, злой.
Я смотрю добрей и безнадежней
На простой и скучный путь земной.

Я не только не имею права,
Я тебя не в силах упрекнуть
За мучительный твой, за лукавый,
Многим женщинам сужденный путь...

Но ведь я немного по-другому,
Чем иные, знаю жизнь твою,
Более, чем судьям, мне знакомо,
Как ты очутилась на краю.

Вместе ведь по краю, было время,
Нас водила пагубная страсть,
Мы хотели вместе сбросить бремя
И лететь, чтобы потом упасть.

Ты всегда мечтала, что, сгорая,
Догорим мы вместе - ты и я,
Что дано, в объятьях умирая,
Увидать блаженные края...

Что же делать, если обманула
Та мечта, как всякая мечта,
И что жизнь безжалостно стегнула
Грубою веревкою кнута?

Не до нас ей, жизни торопливой,
И мечта права, что нам лгала.-
Все-таки, когда-нибудь счастливой
Разве ты со мною не была?

Эта прядь - такая золотая
Разве не от старого огня?-
Страстная, безбожная, пустая,
Незабвенная, прости меня!

>>122026686
>лечь под плаху.
Сесть под пенек, ага.

>>122026793
Да ничего, любить. Мне вот с Маяковским тяжеловато. Он меня одновременно и бесит, причём сильно, при этом до одури жаль его, и сила таланта просто раздавливает какой то горой. Ну и судьба, без намёка на тихую благополучную старость и счастливую женитьбу. Да тут бесконечно можно писать, блядь.

>>122027094
На маяка мне как-то монопенисуально. Ну, в сосничестве, конечно, декламировал его "бабочку поэтиного сердца", да еще что-то почитывал, но в целом не впечатлило.
Так-то я вобще стараюсь не вникать в биографии создателей того, что мне нравится, ибо получается как с Евтушенко - их черты неизбежно начинают ассоциироваться с творчеством и вместо самоанализа через поэзию получается анализ старого рифмоплета.

Вверх

ЭТАЖИ
Девятый. Красят окно.
Восьмой. Принесли вино.
Седьмой. Починяют душ.
Шестой. Изменяет муж.
Пятый. Матерный хор.
Четвертый. Шурует вор.
Третий. Грохочет рок.
Второй. Подгорел пирог.
Первый. Рыдает альт.
ВСЕ ПРИЛЕТЕЛ АСФАЛЬТ!!!

То вниз,то вверх...

Разнотелое общество нас окружает
И волю нашу подавляет
Пытаясь видеть лучший мир
Мы замечаем как он прогнил
Пытаемся мы мыслить шире
Внутри расширить кругозор
Но мы себя лишь заключаем
В клетку страха и отчаянья
Мы всё пытаемся прыгнуть выше
выше нашей головы
И увидеть мир наш свыше
Сквозь мыссы серых,пустых лиц
Но наш прыжок несовершенен
И воздвигнувшись на высоту
Думая что долетим
Мы падаем на дно,во тьму
И каждый раз всё неизменно
Всё повторяеться опять
Мы пытаемся стать тем
Кем мы вовек не можем стать
Однако мы можем долго
продолжать нашу борьбу
Кто любовью,кто то гневом
Просвещать наш путь сквозь тьму
И пускай тьма бесконечна
Пускай наш путь петляет вечно
Свет души,он бесконечен
А наша жизнь,так быстротечна...

>>122027442
Да там просто полный пиздец, не даром какой то ирл его знавший высказывался о нём, как о персонаже Достоевского. И сколько ебабельных девок по нему сохнут до сих, лол, чему был неоднократным свидетелем. Впрочем хуй с ним. Ты можешь посоветовать какие то антологии, сборники, которые мастхэв к прочтению? Я относительно недавно начал немного врубаться во всю эту кухню.

>>122027534
Это такой тонкий троллинг рифмами? Неплохо.

>>122027699
>И сколько ебабельных девок по нему сохнут до сих, лол, чему был неоднократным свидетелем.
Идеализация же. Как и в отношениях через переписку - если находишь что-то интересное в человеке, то все пробелы заполняются розовой краской.


>Ты можешь посоветовать какие то антологии, сборники, которые мастхэв к прочтению?
Я так никогда не читал поэзию. Однажды, правда, сборник современных писателей попался, там было пару годных стихов. вот его сайт ijp.ru

Прошли безразвратно все юные годы
(как правильно, мать их - года?),
а мне никогда не хотелось свободы,
исколотых вен - никогда.

Зато мне хотелось светлее и лучше,
Счастливее сделать весь мир.
А он от наивной восторженной чуши
Блевал из озоновых дыр.

И ночью, ко сну прилагая усилья,
Я вижу, что станет со мной:
Я вижу помятые ватные крылья
И маленький нимб жестяной.

>>122028243
У Блока на похожую тему есть вот это:

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,— плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.

>>122027699
>Ты можешь посоветовать какие то антологии, сборники, которые мастхэв к прочтению?
Вот, еще Толстого очень рекомендую: у него охуительно легкий слог.
http://www.stihi-rus.ru/1/Tolstoy/75.htm
http://www.stihi-rus.ru/1/Tolstoy/24.htm

А так хз что посоветовать, я как-то всё больше под настроение по отдельности стихи вылавливаю.

>>122024551
быдло для быдла

>>122028372
> я как-то всё больше под настроение по отдельности стихи вылавливаю
Да я вот так же. Ну, думаю, может есть какие то сборники, что бы 10\10, вроде классики. А то я так, автономно, угараю по поэзии. Ну ты понял, ни среды, ни тусовки.

>>122028567
>Ну ты понял, ни среды, ни тусовки.
Ну я как-то на отдельных представителей среды и тусовки насмотрелся: все эти воннаби поэтессы, ценители, и прочий скам, для которого не так важен Бродский, как образ человека, читающего Бродского. Короче "...ДДля него Бодлер с борделем идентичны,
Ну а Рэмбо и Рембо – родные братья."
Ну нахуй такие тусовки. А других-то поди и нет.
Как совет: поищи какой-нибудь маленький(!) паблик в вк без засилия малолетних ТП обоих полов, авось найдешь чего годного.

>>122028906
Да я того же мнения и не стремлюсь, ибо бывал мимоходом, просто в среде и тусовках как правило доносится всяческая годнота сразу же, ведь увлекающихся (пусть и псевдо) много, и все сразу вкурсе, ну ты понел: две головы лучше одной.

>>122028906
В общем попиздовал я спать, было приятно покоммуницировать, авось свидимся ещё в подобных тредах. Жаль только, что редкостью они стали.

>>122029131
Взаимно. Доброй ночи.